Чем пахнет смерть? Слепыми небесами?
Иль крыльев ангела потерянным пером?
Потухшими любимыми глазами?
Вечерним воем ветра за окном?
Чем пахнет смерть? Уходом ли из жизни?
Иль все же свежескошенной травой?
А если пахнет ладаном и ризой?
У каждого сей запах будет свой.
Моя смерть пахнет тленом и печалью,
Какой-то мрачной радости полна.
А что за звук? То перезвон венчальный.
А что за свет? То полная луна.
Моя смерть - не старуха в капюшоне.
Мне думать хочется, она придёт за мной,
Не в длинном чёрном ветхом балахоне,
А в красном платье, сотканном весной.
Она протянет руку мне и милой
Улыбкой все, что было, озарит.
Я вдруг пойму: меня зовёт могила.
Она, как мать, поймёт и все простит.
Моя смерть не с косой придёт железной.
Всего лишь две косички заплетет.
И будет смерть моя со мной любезной,
И к гробу чёрному, на место, приведёт.
За все грехи, за все мои ошибки
Не будет кары, будет лишь покой.
Какой по жизни ни был ты фальшивкой,
Она сама, как сон, тебя найдёт.
Я жду её. Она мне снится часто.
Её улыбка, запах, и луна.
Её наряд весенний, ярко-красный,
В котором, будто бы, придёт она.
Я не боюсь. А что такого в смерти?
Она - лишь милое невинное дитя.
Страшнее люди. Эти, будто черти,
Тебя растопчут и, смеясь, съедят.
Куда ни глянь, повсюду люди-волки.
Они немилосердны, и везде
Они ведут бессмысленные толки
О силе, о деньгах и о еде.
И вот тогда, когда познаешь это,
Когда увидишь этот тухлый свет...
Поймёшь, что нет страшнее человека.
И милой девочкой покажется вдруг смерть.