«Окрещённый» Окой,
И святою рукой,
Жил Серёга на Окском откосе.
Что ни строчка, хоть пой;
О природе родной,
И частушка местечко попросит.
Вот пришли ходоки,
Аж, от Волги реки.
Всем поведать про жизнь и разлуки,
Может песнь запоют,
На раздолье иль тут;
Про нужду и сердечные муки.
Всё впитал он в себя
И вихор теребя,
Стал он с Музой легонько родниться.
И про девичью честь,
Всё писалось, как есть,
Про берёзы и милые лица.
Есть в душе огонёк,
И играл, он, как мог
На гармошке – тальянке любимой.
Кудри манят девиц,
Озорных голубиц,
Заскучал на сторонке родимой.
Не жилось у реки,
Русь. Края велики!
И пошёл он в Москву просвещаться,
Но «Москвы - самовар»,
Не оценит тот дар…
Только Блок ему стал улыбаться.
Город, правда, другой,
И крестьянской рукой,
Был построен у верфи Балтийской.
Полились, здесь стихи,
Говорят, не плохи,
Стал поэт с городскою пропиской.
И читал он как мог,
«Брал он залы в комок».
Все стихали, услышав куплеты.
Сразу чувствуешь новь,
В каждой строчке любовь,
Вот за что восхищались поэтом.
И поверив в «изъян»,
Стал от славы той пьян,
И менял города и столицы.
И в Америку плыл,
И любовником слыл,
У известной одной танцовщицы.
Но вернувшись, домой,
Стал для многих иной.
Не тянули его небоскрёбы.
Пошла жизнь - не проста,
Не прожить лет - до ста
Да и выжить к тому же попробуй.
«Брал он залы в комок»,
Хоть ему невдомёк.
У поэтов «короткое лето».
И завистников тень,
Сократив его день,
Вдруг не стало родного поэта.
Но Есенина нить,
Всем легко выводить,
И писать о любви и природе.
Будем мы продолжать,
И его догонять,
В другой век и в другом уже годе.
27.07.16г.