* * *
Я собой, себя растля,
всё пытаюсь неумело,
стать терпимым, как земля,
и, как снег, пушистым… белым;
доказать, что я люблю,
как того душа искала,
оттого-то и сверлю
мыслью негатива скалы.
Неужели быть беде?
Ощущаю диким лосем
я себя, а в суете,
кто-то выстрелит, не спросит.
А потом зажгут свечу,
чёрные наденут тоги…
скажут, мол, не по плечу
был мне этот мир, в итоге.