Всё живём как-то между прочим:
жизнь не ценим, судьбу порочим
за её прямоту и скромность
(нам не постность нужна – скоромность
в ястве том, что житьём зовётся).
Червь сомнения вечно вьётся:
верно строим себя? неверно?
Божий свет в днях? в ночах – инферно?
… А за счастьем – затора пробка.
Черепная трещит коробка:
не дарю я врагу свой ужин
(он как завтрак с обедом нужен
для поддержки усилий тела).
Ты иного, судьба, хотела? –
Чтобы жертвенной стал овечкой?
парафиновой таял свечкой
у икон безотрадных в храме?
Мне тоскливо в колючей раме
незаконченной мной картины:
безысходность в кистях рутины…
Прочитать бы любви романы!
Счастьем впрок бы набить карманы! –
Где пути к вам, две недотроги?
Неужели в конце дороги?!