В зарисовках серых будней
Кисть открыто заскучала,
А мечталось безрассудней,
Беспристрастнее сначала.
Восторгаясь и смакуя,
Разжигала битвы цвета
И вдыхала жизнь такую
В тени сдержанных предметов.
Натюрморты и пейзажи
Наполняла новой тайной,
Отражала вечность даже
На портретах не случайно.
Вдруг покрылось отчего-то
Всё вокруг густым туманом,
С красок смыта позолота,
Тени падают обманом.
Вдохновение пропало:
Натюрморты так невкусны,
И в портретах силы мало,
И пейзажи захолустны.
Как вернуть весну с капелью,
Легкость взмаха, пылкость взора,
Яркость вкуса - в акварели,
А в палитру - блеск задора?
Где найти былое чудо?
Может там, за поворотом,
Радость прячется повсюду?
Ждёт невиданное что-то?