Нет памяти, дыряв, как решето,
не помню ни рождения ни смерти.
Спроси меня: Кто ты? Скажу – “Никто”,
которого “ничто” по жизни вертит.
Путь заграждает, заставляет ждать,
глумясь, слепые страхи насылает,
за каждым домом сторожит, как тать.
От этого “ничто”, “Никто” страдает.
Проснётся поздней ночью весь в поту,
а сердце, словно конь, летит галопом.
В окне луна похожа на мечту
или стакан с светящимся сиропом.
И всё вокруг безмолвно ждет ответ,
а звёзды заключают многоточьем
свой собственный необъяснимый свет
внутри “ничто”, подёрнутого ночью.