Солнце.
Зелень.
Тепло.
И этот тягучий сладостный воздух, словно вино.
Мы словно пьяны. Беззаботны и счастливы. Остров радости.
И
Перелетные
Птицы.
Красивые. Яркие. Необычные. Они первыми приносят весть о предстоящем лете. Дарят золото полей. Распускают листья. Разносят аромат первых лучиков детства.
Кто-то, хмурый и недовольный всем на свете, их не заметит. Чтобы увидеть птиц, нужно быть внимательным, наслаждаться каждым моментом, каждой мелочью:
Лопать за обе щеки клубнику. Делать пироги с вишней. Ходить на речку. Открывать окна нараспашку. Собирать одуванчики. Ловить с веток наливные яблоки. Полоть грядки. И улыбаться. Искренно.
Именно в такие моменты замечаешь Перелетных Птиц. Они всегда рядом, и могут быть кем угодно:
Любопытным ёжиком в саду. Друзьями, которые приехали в гости. Сладкоголосой трелью стайки синиц в лесу. Добрым прохожим. Хулиганом – мальчишкой. Веселым попутчиком. Шумом прибоя в ракушке. Фигурами в облаках…
И ты становишься частью этого безумия. Наслаждаешься легким полетом. Трясешь за плечи грустных и уводишь в лес, собирать чернику. Сливаешься в одно целое с нежными прикосновениями теплого ветра.
Но все когда-нибудь заканчивается. Зверьки заготовили запасы на зиму и готовятся к спячке. На землю падают оставшиеся яблоки. Последним, ярким цветом опадают листья. Друзья пакуют чемоданы.
И
Улетают
Птицы.
Черным облаком галки в последний раз провожают грачей. Ты стоишь в этой серости октября, грустишь. Природа умирает. И все, что остается от лета – Память Перелетных Птиц.
Долгим зимним вечером я открою банку варенья. Подумаешь, банку варенья… Нет. Я открою Лето. Лето в банке, смешно? Нет. Это часть теплого золота. Заварю чай, посмотрю фотографии. И я уже не замечаю, как набираю знакомый номер, слышу радостные голоса, смеюсь до боли в животе, скулы сводит от улыбки…
Конечно, это трудно. Невозможно. Но я попыталась ухватить лето за хвост, оставить себе хоть кусочек радости. И вот передо мной эти частички. Словно июнь, июль, август. И я бережно храню эту
Память
Перелетных
Птиц
.