Снится часто мне псковщины небо
Голубое, в барашкову прыть,
Из трубы дымок, пахнущий хлебом,
Журавин* краснощёкая сыпь
На болотах, где гордая птица
Выкликая гортанно свой зов
Завершив танец царственной жрицы
Журавлиный продолжив свой род
Клином в небо, которое снится
С песней той, что уснуть не даёт
И летает волшебною птицей
Прокурлыкав зовёт, и зовёт….
Положив на колени усталость,
Грусть свою на коленях смирив
Посижу на тропиночке малость,
Отпущу погулять вольный стих.
В нём до боли родной свист овсянки
Над целующим землю гумном**,
Над цикорием и валерианкой
Взявших в плен старый луг со жнивьём.
Опустел храм привычного детства –
Дождик ноги не мочит в траве,
Не живёт дед Матвей по соседству,
Аист гнёзда не вьёт в колесе.
Я всё так же люблю своё небо
И взрываяся новой строкой
Аистёнком лечу неумелым
На барашковой тучке домой.
Журавины*- клюква, гумно**- сарай для сушки снопов и обмолота, ещё называю его ригой.