Она всегда была твоей, каждый миг,
во всех витринах и среди толпы искала твое отражение,
и не ври, что не слышал отчаянный крик
как она твой, до изнеможения...
Даже в чужих постелях рыдала,
тосковала.
Видели как она бежала к такси
уходя каждый раз от чужих рук, отвратительных,
которые оставляли неприятные следы,
не на теле, а на душе, в которую ты проник.
И ты в те моменты ее вспоминал,
тосковал.
Ты напоминал, появлялся криком в ее мыслях
будто хотел уберечь, и обнять,
тогда она возвращалась к жизни
той, что читает книжки ночью... В пять.
Ей среди строк неудобно спать,
одной опять.
И ты чувствовал ее, у вас настроение совпадало
минута в минуту, будто одной крови,
и когда она глаза опускала устало
у тебя сжимались руки, до следов на ладонях.
На всех просторах
повторялись роли.
В ней не было кажется ни капли жалости
ко всем, кто хотел скрасить ее дни,
для нее только ты не был шалостью,
она только тебе клялась в любви...
И во всех строках был ты.