Быть
Пробелом между строк
Воинственных романов,
Корявой запятой,
Тире,
Бессмысленною точкой
Или двоеточием
В глупых диалогах
Второстепенных действующих лиц.
Стыть
Под окнами чужого бала
Морозным вечером,
Где ветреные дамы
Пьют вино,
Лобзают кавалеров.
И звон бокалов
Летит сквозь тишину морозной стали
От дури предрассветного забвенья.
Жить,
Разбрасывая тени
По оврагам,
Метаться между омутом и яром
Во тьме пьянящей.
И бежать
По проводам беснующихся грёз,
Что в сердце камнем меркнет
Пред властью вечной зги.
Выть
Отважно на луну,
Красуясь в мразном свете
Перед заискивающей бренной тишиной,
Под полупьяным ветреным испугом
Старого леса,
Испытывая кайф
От непонятной
Мелочной забавы.
Спать
Под снегом от потеющего солнца,
Решившего опять на выходных
Уставиться в промозглую печаль.
Оставив все заботы на рассвете,
Всё бегать,
Прыгать,
Или гоняться за непостижимым смехом,
Пронзающим сквозь снег чьё-то окно.
Стать
Капризным пасынком
На кладбище природы,
Успевшим созерцать
Безмолвность пыли.
И громко хохотать под дуновенье ветра,
Вальяжно отвергая стыд разлуки,
Высоким слогом
Стучаться в пустоту ногами.
Ждать
Вчерашний поезд на пустом перроне,
Поплёвывая в урну
Сигаретным дымом,
Волнующим косматым перегаром
Застенчивых очей.
И грезить
Под необъяснимой чашей вероломства
Таинственной безжалостной судьбы.
Взять
Крикливый звон
От репетиций бури,
Сварливый стон лоснящихся причуд
Беспомощного дерзкого блаженства,
Дурманящего слух,
Поставить перед фактом небылицей
Главенство мирной, но весомой
Жирной точки.
Улететь
Через пространство мерных чаш,
Под полупризрачными
Разных откровений,
Придумавшими эталон оков,
Ненужными, в неистовстве поспешном,
Пространствами вечных догм,
Эпистолярных норм,
Крадущих у бесцельных жанров жизнь.
Смерть
Приходит независимо от цифр,
Значенья чисел, буквиц на страницах,
Эпитетов, наград, хлопков, метаний.
Вольготно чувствует себя лишь тот,
Кто, канув в виртуальность,
Живёт лишь на экране пустой строчкой,
Так и не родившись
Под тяжестью злосчастной матрицы, –
Тот давно уж умер...
05. 01. 2017