Ничто не радует меня,-
Всё угнетает.
Работаю вроде как-день ото дня,
А лёд этот-никак не расстает.
Нечто,-это всё,
Что меня занимает, дни-
Проходят и они,
Молодости нашей цветы.
На что я трачу золотые годы?
Пишу стихи? Зачем?
Кто станет читать их?
Или,в этом что-то есть?