Приснился мне город...
Уолт Уитмен, 1860
Уходят близкие друзья,
Ещё живые.
И не стремлюсь к ним больше я -
Они чужие.
Их путь вдали - а я в глуши
Не жду визита.
Лишь долг диктует мне: пиши.
Мечта разбита.
4 февраля 2017