море — страшное, как кессон.
может, это эдипов гадкий?
с писком лезет душа в капюшон
каждый раз, когда волны — в пятки.
детство. берег. лети босой!
но когда я читала Грина,
с рёвом грезила: тонет Ассоль,
красный мчит безучастно мимо.
но, откашлявшись, дрожь уняв,
вдруг она приобнимет Грэя?
вдруг дерзну я отправиться в сплав,
вздёрнув лихо свой страх на рее?
дед, ушедший к истоку вод:
соли, что ли, мне рану лижут?
хоть высоким и кажется борт,
а волна-то никак не ниже.
что ж, покамест, придя ко дну,
я не стану бороться с толщей.
вниз ли, вверх — не постичь глубину.
так на отмели и полощет.
дед, мельчаю? твой бот молчит.
берег. взрослость. всё так же зябко...
ветер йодом поманит на чих,
снять толстовку и топнуть пяткой.