Предвкушение сна, помутневшее сизое небо,
Первый дождь на подходе, так его предрекли в понедельник,
До весны ещё жизнь, но в приход её верую слепо,
Как последний романтик, как последний на свете отшельник.
Кто-то вычислил дождь. И, наверное, сбудется правда,
Вероятность – восьмёрка. И забудьте о ваших печалях,
Всё устроит февраль на просторах родного ландшафта,
Голубые восторги ни к чему в наших северных далях.
Чёрно-белые сны под размерность в три четверти такта.
Невесомая сущность, сон в парении белого снега.
Если двадцать процентов сомнений в зародыше правды…
Так зачем мне она? для покоя? немого ночлега?
Ненасытность надежды. Блеск в раскатах весенней грозы,
В ледоходе, сметающем прочерк шагов переправы,
И замолкшие ночью от ударов ненастья часы
Над иссохшей, испуганной правдой в дешёвом футляре.
5. 02. 2017.