И вдруг среди гнилой зимы,
как шквал романтики в унылой прозе,
взметнула вьюга белые дымы,
всю грязь и скуку сразу заморозив.
И сердце пело с нею в лад,
её стихии вольно покорялось,
как в детстве, много лет назад,
когда так сказочно мечталось.
Но отмечталось... не сбылось...
И даже зимы очень посерели.
Их волшебство куда-то унеслось -
стихии тоже как-то постарели.
А эта вьюга так мела,
как в незабвенной пушкинской "Метели".
И ночь была белым-бела.
...А утром хлопья мокрые летели.