Мой карандаш - отпетый лавелас!
Тетрадь помятую в столе не посещает.
Забыл, как ночью щикотал листы,
Лаская плоть бумажную стихами.
Ей изменил в картиной мастерской,
Когда скучал у старого мольберта,
Художник краску кистью наносил,
Пожаром вспыхнули два встретившихся сердца.
Любовь свою он с кистью закрутил,
Эскизом грифельным за плечи обнимает,
Их души на холсте пленила страсть,
Художник пишет, сам того не знает.
Под ливнем краски закипает кровь,
Друг остроносый по холсту елозит,
Ей шепчет скрежетом приятные слова,
Руки и сердца на картине просит...