Мне ветер безжалостно дует в спину
И протянуть бы руку там...
Где лежишь святая книга,в которой
Горе ,слезы и мечта!
Ты врятли понимаешь, о чем мой разговор
Ты Бродского ,Есенина читаешь ?
Как же ты тогда живёшь ?
И не касалась тебя рифма
Нежной, уставшей Ахматовой,
И эмоция не укутывала,
И Цветаева не охватывала ?
Все стихи,стихи ну ладно...
А как же бессмертные рассказы и певцы?
Как можно жить в своём "футляре "
И не читать ,не видеть красоты ?
Мне ветер безжалостно дует в лицо,
Что дошло понимание это...
В нашем мире шлюх и лжецов ,
Все забывают о святости книги !