Мне говорил отшельник старый
И клялся мудростью своей :
Смирись и будь доволен малым,
Ей никогда не быть твоей !
И уши гласу не внимали,
Когда во тьме глухих ночей,
Мне липы сонные шептали :
Ей никогда не быть твоей.
О ней шумели водопады,
И в глубине лесной прохлады
Невнятно лепетал ручей :
Ей никогда не быть твоей !
И в пелене туманной дали
Мне журавли о ней кричали
Печально с высоты своей :
Ей никогда не быть твоей !
А может это показалось
В прощальном крике журавлей ?
Но эхо дважды отозвалось :
Не быть твоей ... не быть твоей ...
Я слышал книга есть на свете,
Она начертана судьбой.
О ней не знает даже ветер
И путь к той книги непростой.
Но я нашёл её скрижали,
И в тусклом пламени свечей
Мои зеницы прочитали :
Ей никогда не быть твоей.