Кто же мы,
божие дети зимы
или прохожие из тишины?
Наши следы
слишком видны
на полотне застывшей воды.
Книжные тают сны,
взяли след
псы весны,
выстрелы пляшут
ближе и ближе,
на высоте груди.
Так мы бежали,
дыша простужено,
последним глотком дорожа,
вцепившись в жизнь,
кричала душа
красным плевком на белом кружеве.