По будним дням бродить без толку
не получается уже.
Легко летит зазимок колкий
с венцом щедрот на вираже.
Январь в свирель посвищет
неторопко,
И к веткам птицы снежные прильнут.
Ведет в нутро аллей сквозная
тропка,
Как в шутовской гротеск – обэриут.
Все поклоняется дыханью
любимца взбалмошной пурги
в узорно сотканном кафтане –
одежде скользкой троп нагих.
Танцует люд, взмахнув руками,
дабы
Не потерять родную вертикаль.
Ах, фуэтэ – по вздыбленным
ухабам,
рванув застежек хрупкую эмаль…
Все дальше в зиму - юзом, вёртом…
Все ближе гул метельных пчел,
А лебедь – черен, сцена - стерта,
И бедный Зигфрид обречен.
Там, подо льдом, кружение и
вихри,
сигналит леска, бьется синий всплеск!
Сложив пуанты, окуни
притихли,
не чертит рак клешнею арабеск…
Полны карманы мелкой ряби,
Хрустальной крошки, льдинок-блох…
Мы в январе мороз восславим:
сидит над бездной рыбий бог.
… По глади озера скользят, качаясь,
тени,
а сверху благость, гуще и белей…
Бродить без толку - дивно в воскресенье,
в сквозном абсурде вымерзших аллей.
…