“Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья,
Я родилась.”
Марина
Сколько ты жила
При призрачном том свете.
Ушла.
Закрыта дверь.
И песня не допетая.
Что Марина - кисть рябины
Кто же выпьет горькой лиры,
Помянёт тебя тишком
Под шумящий перезвон
Тех, кто в жизни отказали
И стихи твои, читая,
Выбирали строки те,
Что созвучны лишь себе.
И слова вдогон убили,
Это жизнь её, Марины,
Мы ж берём с неё лишь то,
Что красиво и лицо
Изменили на портрете,
Некрасива смерть при свете.
Подыхала без куска?
Фи! Без средств она была!
Это ведь её житьё!
Каб сумела она жить,
Красно сказки говорить,
Ускользая от углов,
Был бы век её толков!
Нет её могилы в мире
Ныне просвещённой лиры,
Знать положено лишь то,
Как писалось ей легко!
Видно ангелы вдохнули
В мир её тщедушной силы
Столько разных добрых слов…
Не потратила тайком,
Всё отдала, всё вернула,
Не досталось ей могилы
И остался страшной сон
В этом мире бродит он.
Написано на восторженность некоторых ресурсов по поводу её небесного звучания созвучного душе.
Если берёте что-то - знайте смерть автора.
Не касаясь жизни Марины Ивановны Цветаевой в целом, посвящено последним годам.