у тебя за окном в легкой дымке горный хребет Китая, а у нас петропавловки шпиль умыт туманом, как молоком... жизнь проходит, я ее конфеткой во рту катаю, истончая, кислую, день за днем.
что мне делать с ней? никаких должностных инструкций мне никто до сих пор по почте не высылал, ты сказал, что у города трех значительных революций
лишь два выхода: Аэропорт. Вокзал.
звон в ушах стоит, будто вилкой о край бокала кто-то яро постукивал, в попытках урвать словцо... говорите же. я слушаю. слушаю! я устала
тишиною давиться. безразличностью. холодцой.