Неважно – ляжешь у дороги
Иль где-то в рощице глухой,
Когда ты – лист, один из многих,
Округлый, жёлтый, неживой.
Коль рассудить,
ты – потерпевший.
Как рассудить?
Ты кто такой?
Всего лишь лист, уже умерший,
Красивый, жёлто-золотой.
Коль вниз упал – нет перспективы,
Но нет и глупой суеты.
Собой любуешься: «Красивый!»
Совсем забыв, что умер ты.
А смерть, она, не темнолика,
Смерть не пугает пустотой.
Ты удивляешься: «Смотри-ка,
В конце узнал: я - золотой».
Ветвей колючих в небе росчерк.
День первый, день сороковой.
Лёг у дороги или в роще...
Округлый, жёлтый, неживой.