Как незатейлива игра
Моих неугомонных мыслей,
В секунду их промчатся тысячи,
Попробуй хоть одну поймать,
Достойную, на первый взгляд,
Но не для всех, как оказалось,
Но всё равно, предвижу зависть
И с чашею смертельный яд...
Ловца удачи и наград
Который рвётся вон из кожи,
Чтоб на поэта быть похожим,
И бьёт наотмашь, наугад.
За время лова не поймав,
И незатейливой мыслишки,
Порочить будет строки, книжки,
И злиться, будто бы удав...
Хотя и мысле-воровство
Присутствует на самом деле...
Кто в деле том поднаторели,
Уж составляет большинство.
В стихах ценнее всего - мысль,
Одёжку можно и сварганить,
И отточить до блеска грани
Чтоб новизною удивить.
Но как с душою вора жить?
Срезать как розы чьи-то мысли...
Да, и в поэзии есть крысы...
Хотя, не будем их судить.
Кто есть поэт - лишь проводник,
Ловец и оформитель мыслей,
Сочащихся из недр и высей
Сквозь его душу каждый миг.