Для чего пишу стихи я не знаю
Для меня они не обуза
Словно кубики строчки слагаю
Под напором душевного груза.
И родятся они то смешные
То уродливые Квазимоды,
То задумчивые, то лихие,
То плаксивые от погоды.
Голова, чтоб не сомневались
Очень часто не спит ночами,
Чтобы стихи на бумаге остались
Из постели гонит пинками.
И бегу по сигналу свыше
Свет включаю беру бумагу
И скрипит перо еле слышно
Собирая из строк ватагу.
Ну, а там уже будь что будет
Прочь отброшу свои сомненья
На бумагу легло, кто осудит
Вновь рожденное сочиненье.
Будет жить ли оно не знаю,
Может зря я не спал всю ночку.
Я его в этот мир отправляю
Не поставив в конце строки точку