Не могу сочинить я стихи про луну,
Круг черчу и кручу висок.
Написать бы хоть строчку, хоть букву одну,
Но впустую шуршит листок.
Я вымучивал эти четыре строки,
Но не льётся родная речь.
Утомляет жара, мне б дойти до реки,
Быстро выпить сто грамм и слечь.
Ночью стали вдруг яркие рифмы стеной,
Задрожал сам бумажный лист,
Будто ангел с небес зашептал за спиной,
И воздушный тот слог был чист.