Где ты, мой Автор?
Снега заметают пути.
Сколько осталось -
Не знаю. И трудно понять мне,
Что я никак не могу от себя отпустить,
Перенастроив на лад, своё трудное счастье...
Что я никак не умею
Тебя воспринять,
Переиначив на соло, в промозглые ночи -
Образ, который могла бы
совсем и не ждать.
Я и не жду. Только дни мои стали короче...
Может быть, боль обойдёт, не коснувшим крылом,
И на земле поживу ещё, веру лелея.
Где-то мой Автор? Возможно, остался в былом,
Или - он здесь?
Отзовись! Я уже не умею...
Выдуман снег. Ночи чисты и очень длинны,
Так же и дни - пусть они, словно мостики - в завтра,
Будто отдушина от перепутий земных,
Нежно ложатся на лад, как счастливая мантра...