Как странно пишутся стихи...
Хоть петь, хоть плакать.
Они - кусочки от стихий:
То снег, то слякоть
Соцветья звёзд и под дождём
Букеты радуг!
Просить, загадывать о чём
Совсем не надо.
Они нахлынут, налетят,
Поранив душу.
В осколках битых заблестят,
Оставят лужи...
В них солнце, молния и гром,
И шум прибоя.
В них музыка живёт и стон,
И боль с любовью...
Я пью глотками их как чай,
Не обжигаясь,
Порою в них саму себя
Не узнавая.