Всё о себе, да о себе…
Нет бы писать о человеке,
О подвигах, да о борьбе,
Как в книгах из библиотеки!
О том, как встал с колен народ,
И правда восторжествовала.
Так нет, всё пишет, обормот,
О том, что счастье миновало.
Что от него любовь ушла,
Что по ночам ему не спится,
Что жизнь была, иль не была,
И в детство он не возвратится.
Всё пишет о своей судьбе,
Всё о душе своей – калеке…
Всё о себе, да о себе.
А, стало быть, о человеке…