Квартиру заполнило мягким светом…
Так вспомнишь, зачем ты зовёшься поэтом.
В минуту отрады и отдыха ловишь
Глазами красу, и в словах её копишь.
Бывают мгновенья, когда ты один
Душою, что важно. Себе ж господин,
Точнее - словам! Скрёб-поскрёб на бумаге -
И вот наш кусочек лежит перед нами,
На белом листе в тёмно-синих узорах.
Как будто бы занавес некий был сорван,
И даже если не Пушкин "по масти",
Порой для поэта стихи - сами счастье…
18 октября 2016 года