Нам говорят, что смерти нет,
Хоть видим мы, что есть.
Нам говорят: сияет свет.
Пустая это весть.
А что бессмертье? Ничего.
Забит и вход, и въезд.
И гарантировать его
Не может даже крест.
Его поставим на мечте,
Хоть надо б на грехах,
Служа единственной черте,
Что стерли впопыхах.
Не дарит веры окоем,
Самих себя едим.
Чудим, блудим, воюем, пьем
Иль на игле сидим.
Играем, собственно, с огнем,
Палим свои мосты.
Но разве мы себя согнем
До этой простоты?
Живем непросто. Те соврут,
Кто птичье молоко
Пивал. И вера – тоже труд.
Кому когда легко?
И к ней придем когда-нибудь,
Помогут боль и страх.
И, может, нам облегчит путь
Она до наших плах.
2017