Минует осень и пройдет зима,
и снег сползет по черепичной крыше,
подобием ожившего холма.
И солнце с каждым днем всё выше
начнет взбираться по макушкам лип
в уснувшем парке, где в конце аллеи
закат к забору темному прилип,
началом неудачной акварели.
Там тропка есть, по ней ходил народ
заглядывать в светящиеся окна
чужих домов, где жизнь давно поблекла
как блекнет на закате небосвод.
Там в праздники всегда горит свеча,
и видно тень сквозь тоненькую штору.
Там женщина в ночи читает Тору,
слова заветные шепча.