Мне, кажется, что я живу во сне.
Война идёт на бывшей Родине.
А правда, она больше не в вине.
Вина за правду в червоточине.
Немая злоба вытекла на свет.
Металла скрежет, крики матерей.
Чтобы сказали мой отец и дед,
Щемящий дух витает от смертей.
Скажите мне, кому нужна война.
Которому поганцу в блюдо кровь.
Артистам - скоморохам ордена.
Но, где же Бог и где она любовь.
Так понимаю, силы зла в аду.
Зачем он нужен жизни вопреки.
Выходит, что и я любовь краду,
За строчки непонятные, стихи.
Мне кажется, что я живу во сне,
А просыпаться так не хочется.
И прижимаюсь телом ко стене.
Ведь наяву рыдает Родина...