На теплотрассе голуби греются,
Тесно прижавшись к чёрной земле.
Как люди они, зачем – то, надеются,
Душу согреть в безутешном тепле.
Но жадно стреляют в небо глазами,
С судьбы дозволения повыше взлететь.
И всё ж, на земле, обливаемой слезами,
Как люди, в тепле, продолжают сидеть.
Так в мнимом уюте всегда прозябая,
Их больше не манит полёт за собой.
На чёрной земле небеса исчезают,
И взмахи крыла остаются мечтой.
Надежда не греет, надежда не манит,
А взгляд опустевший не может понять,
Когда, вопреки всем душевным желаньям,
Они в небесах перестали летать?