На ветках тысячи грачей,
И дождь, и послезимья слякоть-
Таков февраль у Пастернака.
Наш не таков- наш забияка:
То путь метелью заметёт,
То дверь сугробом подопрёт,
Чтоб ни проехать, ни пройти,
Чтобы кругом не обойти-
Везде белеет полотно
Его снегов, горой, нетканых,
С вершком обьеденых бурьянов,
С засильем затяжных буранов,
В них человек- бессильный гном.
Ещё так долго до весны,
Ещё февраль здесь всем покажет,
Что мы в Сибири рождены,
Здесь март- весна не очень даже.
Но март капелью хоть богат.
У февраля- мороз зубат.