Мне приснилось
что я проснулся
на рассвете вечного лета
и серебряным лунным утром,
лезу медленно
в гору священной надежды
голышом, то есть,
совсем без одежды,
прихватив две плиты тяжеленных
скрижалей завета,
чтобы вернуть их богу.
Все. Поиграли и хватит.
Всего понемногу.
А бог спИт, на вершине горы,
и ему этот мир только снится.
Что же будет, что будет,
гадаю невольно,
коль снотворения процесс вдруг прекратится?
Не просто видно бога разбудить.
Безмолвие разума = рождение чУдищ.
Пророчество сбыться
не сможет ведь быть,
пока ты его сам не сбудешь.
****ь-щебень. Крута же гора Арарат.
(вторит ангелов хор)
Залезаю. Кричу: Эгегей!
Вставай, демиург!
Глянь, заветы твои приволок.
Бог проснулся, мир тОт час исчез.
Зевнул, потянулся
и с облака слез.
- Что там, смертный?
Пятое-десятое, то да сё.
Рассказал. Поболтали.
Нахуй, говорю, нам это всё?
И сдал скрижали.
Бог: Что, плохие заветы?
Я: Нормальные. Дело не в этом,
а просто совершенно очевидно,
что если сам ты создал этот мир
то быть не можешь объективным.
Я-то лишь препростой человек
и знаю только что ничего не знаю.
И если не бывает ничего,
то получается что всё бывает.
Бог засмеялся.
- Не зря ты залез,
сказал, взял скрижали, убрал,
и тот час лег вновь спать,
и сей миг появился опять
весь наш мир.
Здорово, думаю.
Лучше дыр могут быть только дыры.
А красиво-то как. Оглянулся кругом...
..звезды, море, земля, сыр,
луна, солнце и дом,
Млечный Путь,
Ленинград,
Кассиопея, Бейрут,
снег, цунами, салют,
ДНК, рокенролл,
ренессанс, КГБ,
ЛСД, круглый стол,
спиральки галактик,
красные карлики,
белые кролики,
единицы:нолики,
полотенце,
Освенцим,
ад, рай, небо, атланты,
струны, вОроны, кванты,
прошлое, будущее,
present continuous,
и несчетные их варианты,
мое довольное ****о,
летний дождь,
Мужское и Женское начало,
свет, тьма, огонь.. о! -
смотрите, смотрите,
какой-то незадачливый пророк,
спускается с горы спиралью
голубем кротким и томно воркующим
с посланием из светлобудущего -
оно, разумеется - очень святое,
каноническое и все такое,
написанно Ангелом Молчанья тем
одиноким, что бродят во мраке,
не пером, а Оккама бритвой,
на крапленой слезами молитве
строгим слогом суровой страсти
ровным почерком трезвого папы,
и содержит простые ответы
в запечатанном смертью конверте.
Правда, там нихуя не понятно.
Жаль. НИзложено все, но так ожно,
и слова словно сварены спловом
смысла гренок в семантике супа,
на огне первозданных законов
в котелке, где бурлит исступленно
средь галактик, парабол и редьки
суть костей перебредшего плода,
что валяется в первоизбытке
во корнях древа древних мотивов,
где ступали сандали скитальца
по святым лепесткам электронов
и фиалками формул фракталов
куст пространства цвел
(изначально пустого)
в котором
зыбко всё, жидко и скоротечно
(и не каждая вечность вечна)
но все же прекрасно тАк, что аж
хочется просто исчезнуть.
Ведь от всей красоты этой сущей
устаешь до нельзя, если честно.
Достаю из кармана я сэндвич
с ветчиной из сверхчеловечины.
Ангелы с сиськами нА ухо шепчут:
"пока дышишь - еще не вечер".
Смысл теряется где-то.
Происходит все в мире случайно.
Наш пророк уж забыл про послание,
а никто даже и не заметил.
...и немедленно выпил.
Все. Спускаюсь, спускаюсь.
Без скрижалей легко и спокойно.
Нахуй шли, брат, все архитипы,
только так ты поступишь достойно.
Ох, устал я по миру скитаться,
мне бы выспаться тут рядом с богом...
эх, бы здесь на горе и остаться.
Ведь я смертный, а нам же все можно.
Что с нас взять? В этом мире мы дети.
Но иду все же вниз по дороге,
и прошел я уже больше трети.
Мне не надо, пожалуй, блаженства.
Я познал бы себЯ лучше, детка.
Дело в том что люблю свою долю.
Интересно мне жить человеком!
Быть-не-быть, я-не-я, 42, сука-****ь,
ничего не понять
и кому вообще снится Это
все пробуждение перед рассветом?
Тут совершенно тихо.
Серебряным лунным утром
лишь воет в синапсах ветер
да свистит в церебральном вихрь.
Всё давно (изначально) случилось
и нет никакой интриги.
Ладно. Пусть. Ничего.
Всё будет забыто.
Есть только миг...
впрочем, нет и его.
Мда. Раньше хоть были скрижали...
И нах я попер их в гору?
Лежали себе и лежали,
а теперь писать новые впору.
Что ж, сомнение - моя основа.
Но я не полезу снова.
Мне приснилось
что я проснулся
на рассвете беспечных столетий.
Все просветлились
и только танцуют,
а каноны все канули в Лету.
Религии все сгорели,
люди ппц подобрели,
и никто ничего не хочет
(кроме того что очень).
Просыпаюсь затем, зачем-то.
Все не так, все не так как надо.
И планета не так прям чтобы.
И люди друг другу не рады.
А вот было бы хорошо бы
завтра с утра спозаранку
согнуть пространство и время
в Мёбиуса баранку!
Этот мир мне только снится,
забываюсь в этом сне.
Этот мир мне только снится,
но он снится не только мне.