Это просто, как дверь… или грабли…
будто два перемножить на пять…
Мне про этот бумажный кораблик,
будет больно потом…
вспоминать!
Навсегда умирают русалки –
белой пеною стать торопясь…
Бродит эхо в галошах на свалке,
тихо месит осеннюю грязь…
Серый дождь по раскисшему пляжу
пробежит, как по коже озноб.
Я нагнусь и ладошкой поглажу
злого берега каменный лоб.
А потом постепенно забрезжит,
заалеет, оттает восток,
и останется на побережье
смятый парус и мокрый листок.
А реальность – простая… Простить бы
тех, кто больно усерден, учась…
Дождь – простудится… эхо – охрипнет…
(К нарисованным мачтам – не липнет
никакая осенняя грязь…)