Город мой, я тебя не рисую.
След смешавший с живою толпой,
ты пророчишь мне славу такую... -
не могу примериться с судьбой.
За тобой закрываю я двери,
лишь ступив на порог своих тайн.
Окажись и в чужой я постели,
ты с утра обломаешь весь кайф.
Спрятан в недрах твоих дерзкий стержень.
Те, кто жил здесь когда-либо, знал -
этот город отнюдь не безгрешен,
что сей город - огромный портал.
Он пропитан полуденной сажей,
окруженный металлом мостов,
он наивен, он дерзок, он страшен,
как деяния его праотцов.
Прикасаясь к асфальту сырому,
и вибрируя с дрожью дождя,
я шаги отмеряю до дома,
по извечному жесту вождя.
Если спросит меня повелитель,
на морозе покрывшийся льдом:
Что мне дорого в этой обители?
Я, наверно отвечу, что, Дон.
Город каменный и безупречный,
заковавший в гранит берега.
Птичьим именем лоб его мечен,
по бокам острых башен рога.
посв.Воронежу 02.02.2017