Гляжу я прохожим в угрюмые лица,
Так хочется знать: Что сегодня им снится?
Что видим мы нынче, без малого, все?
Что может заставить нас вздрогнуть во сне?
Кому-то ещё революция снится,
Тридцатые годы – голодные лица,
И страшные ужасы дьявольской тройки,
Война сорок первого. Крах перестройки,
Ничто, на другого, наш мозг не способен,
Он тёмный и чёрствый – ни сколько не здобен,
И свету пробиться к нему не легко
Нет! Снов нам увидеть, других, не дано.
Каких только сладких речей не слыхали!
О будущем, «светлом», нам что-то внушали,
Сажали, и тех же потом награждали
А жить, как хотелось бы, так и не дали.
Удило зубами схватив, мы тянули,
И шли то туда, куда «линию гнули»
На пушечный выстрел держали врага,
Чтоб жить не мешали, а вышло всё зря.
Теперь, обещания, все позади.
Что помнят хорошего годы мои!?
Как прежде, преплотно захлопнута дверь,
И в страхе живу, как затравленный зверь.