THE BEGINNING OF SATYA YUGA Samuel Krig
Обо мне там никто не заплачет, я стал выше хрустальных небес,
Пробираясь со «стольником» Васи сквозь кошмара сибирский лес.
От волков – круговая порука, от круговой поруки – мосты.
За рулём тачки лживая сука подавилась стряпнёй суеты…
Переёб я их в жизни не мало, и бабла до хрена насовал
Беломорско-Балтийским каналом изнутри их татуировал.
Каждой тёлке борзой есть указка – от паскудства хук слева в живот.
Потому как все ****ские сказки – лишь для тех, кто по ****ски живёт.
Словно кочки гнилого болота сгинут в прошлом те черные дни…
Где косили нас из пулемётов, как слепых, говорящие пни.
В окнах нет тихих улочек Польши, в них сугубо российский замес.
Здесь борзой дай деньжат побольше – станет зондер командой СС.
Ну а те, кто совсем не продажны, по причине своей дурноты,
Одиночество грязью бумажной льют, язвя, на святые листы.
Им по кайфу козлы отпущения, чтобы злобу упрятать в сугроб
И за каждой не тень провидения, а до рвоты накаченный жлоб.
Хуже змей ядовитых – интриги, как ты сук тех в постелях не мни.
Так зачем же ходить здесь как ниггер, да ещё их кормить на «свои».
Я предвидел жемчужные дали, где от них – ничего в голове.
Нет там кокса и нет марцефали, только золото в желтой листве.
В переулке стояла машина, стекла выбиты, в краске салон…
Рядом баба с айфоном в ломину, знать кого-то достал её тон.
Funky trash - это им для начала, после - Rigid Class Struggle, right!
Ведь и так до хрена стукачей и шакалов
с маромоечным въездом в delight.
Что слюнявить былые печали и глядеть как «другие» живут,
Мы и так уже всё потеряли, кроме тех, что в нас верят и ждут!
И не страшно мне в гиблую темень потому как в кармане knife.
Это - черная кровь Тюмени, что гораздо круче чем кайф!
Кровь за кровь, да, под ангелов пение! Двери прочь сумасшедших домов!
Жаль не будет здесь нового Ленина, но зато есть брожение умов.
Мы и так всё вам спели, что можно, иногда даже то, что нельзя.
Так идите вперёд осторожнее, те – «другие» уже не друзья.
Те «другие» уже не опора для надежд, что с лампадками ждут.
Этот город как сытый боров, на которого спрятан кнут…
Я проснулся, дом тих и спокоен. Всех не нужных прогнали вон.
Где-то глухо в завалах штолен умирает последний стон…
Мягкий шепот судьбы: Сатья Юга. Всё теперь по-иному идёт
Высоко над Тибетской вьюгой вдалеке от мирских забот.
3 февраля 2017
3:56