Лицо, похожее на морду, стандарт портрета подлеца
Внушало мне, что очень важно болеть за правду до конца.
Я согласился с этой мордой, но, возникал немой вопрос,
Неужто я тебе поверил, и захотелось стукнуть в нос
И двинуть в жирный подбородок и плюнуть в хитрые глаза.
Простите, дядя, вы подонок и больше верить вам нельзя.
Вы обижаете убогих, вы обираете простых,
Все, что вы скажете, лишь воздух, шептун утробный, а не стих.
Я буду с вами соглашаться и буду я на все смотреть,
Но про себя я посчитаю, как вам меня не поиметь.
За все красивые рассказы кому-то надо заплатить,
Но я для вас не буду крайним, я вдруг сбегу в последний миг.
Я растворюсь, я потеряюсь, и будет вам не до меня.
Для вас всегда найдется крайний, но в этот раз, увы, не я.