Повторяется всё, повторяется.
Нескончаемой русской зимой
О весне, как и прежде мечтается,
О весне, что не любит покой.
Белоснежность дорог дополняется,
Приглашающей в сон, тишиной.
И те души, что ей доверяются,
Увлекает она за собой...
Ужимается сон, ужимается
До полоски из света одной,
По которой к луне добирается
Прокуратор с седой головой.