И станет холодно и грустно,
Когда растают миражи.
И не поможет лист капустный,
Куда его ни приложи …
И снег не будет белым чудом.
От слов твоих не бросит в жар,
А будет жар – лишь от простуды.
И будет жизнь – не Божий дар …
И посмотрев недоуменно
На строчек вьющуюся нить,
Скажу спокойно совершенно:
«Стихи? Мои? Не может быть.»