Я не рою правду – зарываю
отнятым у девушки веслом.
Крыса, до проплешин тыловая –
что я расскажу тебе о том,
как приходят цинки ниоткуда,
как с утра хоронят никого?
А потом находится Иуда,
Ванька, проиванивший родство,
и трубит долгущие тирады,
называя всех по именам.
Что мне от иудиной, но правды,
с мясом и кровищей пополам?
Мне милей надои в Уругвае,
Трамп и африканские вожди.
Я не рою правду – зарываю,
чтоб с ума однажды не сойти.