Я застрелил выключателем свет.
Холодные руки.
В улицу выпал больной человек.
Легкие звуки,
Хриплым ворчанием тихо поет,
Словно Высоцкий.
Не заходи за второй поворот,
Там твои муки.
Яблоня веткой погладит меня.
Останется шрам.
В зиму жестокой стает и вода.
В сугробы упал.
Ною и плачу, хватаясь за лоб,
Кровь запеклась.
Светит кому электрический столб?
Днем то, мразь!
Хочет за кем-то в окно подсмотреть.
Через забор.
Может, как деньги считает в тюрьме
Уличный вор.
Или как в сауне юн буржуа
Сношает ****ей.
Или как я, говоря про себя,
Плачу о ней?
Знай же! Ты, сволочь, подохнешь в дыму.
Чертов шпион.
Я до тебя доберусь! Я иду!
Ставлю на кон.
Крепко вцепившись в его провода
Вою и рву!
Яблоня вновь заземляет меня.
Тухну. Лежу.
Знает пускай, я его победил!
Меркнет, паскуда.
5 раз стрелял, но свет не включил...
Вот он откуда...
Хрипло ворчит из меня в темноте
Тот же Высоцкий.
А при свечах монотонно тебе
Стонет твой Бродский.