Моя земля под рыжим чистым светом.
На ней творить, любить, детей рожать.
Но сколько тут отпущено поэтам,
Которых здесь, положено стрелять?
Греша талантом, чтоб напиться вволю
Вином, развратом и любовью масс
Бессовестно поэты безголовы,
Чем покоряют, почему то вас.
Зачем же им Эдем с его дарами,
Зачем уединенный райский сад?
Поэт не бог, но вечными стихами
Пускает мир в попойку и разврат.