я лета хочу - от того ли, что осень бумажная
в январское утро, что содрано будто бы с марта
особу мою раздирает на полосы влажные,
меня раздаёт в неизвестность, как будто я карты,
бросает на воздух разреженный с мрачной слезивостью.
хотела бы знать - в феврале не продолжится это:
опять прошлогоднее - гадкое, жгучее, лживое,
застрявшее намертво скучным и подлым сюжетом.