Сон выжимает педали,
пахнет дорогой –
гарью Луганска,
киевскими круассанами,
кольским туманом,
тундрой – такой убогой,
что ощущаешь дыхание
Этого Самого.
Сон устилает хвою,
нагоняет комячек,
чтобы со всеми к утру
переслучить и выженить.
Мчится быстрей и быстрей
истоптанный мячик –
сон, не иначе, –
ты выжал,
и вышел,
и выжил ведь.