Есть женщины,
в них можно не влюбляться,
цветов им можно не дарить:
на них лишь должно любоваться,
о них стихами говорить…
Слова как птицы бьются в клетке:
тесна моя им стала грудь.
Им бы взлететь на строчки-ветки,
на воле б крыльями взмахнуть.
И полететь бы на просторе,
себе на радость, мне на горе.
. . .
Красивых слов сегодня не найти:
я растерял их по пути.
Остались, бьются в тесной клетке,
слова невзрачнейшей расцветки.