значит война,
историю пишет на память
сердец отважных мужчин,
готовя женскими руками
обеды на помин.
хоронит молодых и смелых,
питая земли чужакам,
все карты стасовав, подделав,
шепчет ненависть к врагам.
значит война
оставляет рвы и окопы,
проталины в белых снегах.
раны сшивают временем, потом,
дети в соленых слезах,
дети взрослеют, расцветают цветы,
солнце взывает к теплу и покою,
и далекие раньше мечты
сбываются счастьем,
освободившись от боли.
значит война,
из столетья в столетье,
старуха с душою трусливой,
дрожащими руками плетья
вздымает над главою молчаливо,
заносит, хлещет и ревёт,
сплетая вихрем силы.
иссякнув, стонет и уходит,
клянется, что забудет все дороги,
молится о тех, кто больше не придёт.
значит война,
обойдя все могилы,
заметив, что больше не чтут
ни подвиг, ни имя героя,
возвращается вновь кровавой рекою,
чтоб мы не посмели забыть.